Mon ame, il est temps

MOn ame, il est temps que tu rendes Aux bons Dieux les iustes offrandes Dont tu as obligé tes vœux: Sus, qu'on dresse vn autel de terre, Auec toy payer ie le veux, Et qu'on le pare de Lierre Et de Veruéne aux foids cheueux. Les Dieux n'ont remis en arriere L'humble souspir de ma priere, Et Pluton qui n'auoit appris Se flechir pour dueil qu'homme meine, N'a pas mis le mien à mespris, Rappellant la Parque inhumaine Qui ja du Bellay tenoit pris. Mortes sont les fiéures cruelles Qui rongeoyent ses cheres moüelles: Son œil est maintenant pareil Aux fleurs que trop les pluyes baignent Enuieuses de leur vermeil, Qui plus gaillardes se repeignent Aux rayons du nouueau Soleil. Sus Mégret, qu'on chante qu'on sonne Cest heur que la santé luy donne, Qu'on chasse ennuis soucis & pleurs, Qu'on seme la place de Roses, D'Oeillets, de Lis, de toutes fleurs En ce beau mois d'Auril ecloses, Riche de cent mille couleurs: Lequel s'égaye & se recrée De te voir sain, & luy agrée Le iour que tu fais dessous luy: Son cours qui sembloit apparoistre Malade comme toy d'ennuy, Tous deux sains, auez fait cognoistre Vos belles clairtez auiourd'huy. » Mais quoy ? si faut-il bien qu'on meure: » Rien çà bas ferme ne demeure: » Le Roy François vit bien la nuit. Donc tandis qu'on ne te menace, Et la mort boiteuse te suit, Il faut que ta docte main face Vn œuure digne de ton bruit.