Xvii

Wir gingen unter herbstlich bunten Buchen, vom Abschiedsweh die Augen beide rot... "Mein Liebling, komm, wir wollen Blumen suchen." Ich sagte bang: "Die sind schon tot."

Mein "Wort war lauter Weinen.--In den Äthern stand kindisch lächelnd schon ein blasser Stern. Der matte Tag ging sterbend zu den Vätern, und eine Dohle schrie von fern--