Xxvi

Matt durch der Tale Gequalme wankt Abend auf goldenen Schuhn,-- Falter, der träumend am Halme hangt, weiß nichts vor Wonne zu tun.

Alles schlürft hei! an der Stille sich.-- Wie da die Seele sich schwellt, daß sie als schimmernde Hülle sich legt um das Dunkel der Welt.