Xxviii

Glaubt mir, daß ich, matt vom Kranken, keinen lauten Lenz mehr mag,-- will nur einen sonnenblanken, wipfelroten Frühherbsttag.

Will die Lust, die jubelschrille, nicht mehr in die Brust zurück,-- will nur Sterbestübenstille drinnen--für mein totes Gluck.

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