Ces Marbres que sans bruit la vétusté dénude

Ces Marbres que sans bruit la vétusté dénude, Lui rendent, tel, sa robe, et de pires, leur chair. Moi-même j’en ai vu plus d’un qui me fut cher Céder languissamment aux coups de l’hiver rude.

À tort Vénus défend d’un doigt vainement prude Des seins amenuisés par les baisers de l’air ; Car tout ce qui faisait leur gloire dans l’éther, Le Temps, pierre par pierre, à chacun d’eux, l’élude.

Dans un geste que rend inutile un envol Tous attestent ce dont ils déplorent le vol : L’un regrette son front, l’autre pleure son sexe.

Mais pour montrer, de tout, le seul Amour vainqueur, À ce dieu dont l’air fit un squelette qu’il vexe, La rouille, sur son flanc, linéamente un cœur !