Amor, poi che del mio mal non vi dòle

Amor, poi che del mio mal non vi dòle, piú siete inver’di me fèro, che fèra; Amor, guardate inver’le mie parole: s’aggio fallato, piacciavi ch’io péra. E, s’io non ho mancato, come sòie, lo mio cor ritornate a quella spera, ch’è tanto, quanto guarda o gira il sole; piú doglioso di me merzé non chera. Oi Morte, chi t’appella «dura Morte», non sente ciò, ched io patisco e sento: ché, se mi vuoli aucider, mi conforte. Ché la mia vita passa ogni tormento; oi Morte, perché l’arma non ne porte, e falle far dal secol partimento?