La complainte de Constantinoble

Souspirant por l’umain lingnage Et penssis au cruel domage Qui de jor en jor i avient, Vous vueil descouvrir mon corage, Que ne sai autre laborage : Du plus parfont du cuer me vient. Je sais bien, et bien m’en sovient, Que tout à avenir covient Quan c’ont dit li prophète sage : Or porroit estre se devient Que la foi qui foible devient Porroit changer nostre langage.

Nous en sons bien entré en voie ; N’i a si fol qui ne le voie, Quant Constantinoble est perdue, Et la Morée se r’avoie A recevoir tele escorfroie Dont sainte Yglise est esperdue ! Que l’ cors a petit d’atendue, Quant il a la teste fendue. Je ne sai que plus vous diroie ! Se Jésu-Chris ne fet aïue A la Sainte Terre absolue, Bien li ert esloingnie joie !

D’autre part vienent li Tartaire, Que l’en fera mès à tart taire, C’on n’avoit cure d’aler querre : Diex gart Jasphes, Acre, Césaire ! Autre secors ne lor pui faire, Que je ne sui mès hom de guerre. Ha, Antioche ! sainte terre, Qui tant coustastes à conquerre, Ainz c’on vous péust à nous traire ! Qui des ciex cuide ouvrir la serre Comment puet tel dolor soufferre ? Sil à Dieu cert dont par contraire ?

Isle de Cret, Corse et Sezile, Chypre, douce terre et douce isle Où tuit avoient recouvrance, Quant vous serez en autrui pile Li rois tendra deçà concile Comment Aiouls s’en vint on France ; Et fera nueve remanance A cels qui font nueve créance, Novel Dieu et nueve Évangile ; Et lera semer par doutance, Ypocrisie, sa semance Qui est dame de ceste vile.

Se li denier que l’en a mis En cels qu’à Dieu se font amis Fussent mis en la Terre-Sainte, Ele en éust mains d’anemis Et mains tost s’en fust entremis Cil qui l’a jà brisie et frainte ; Mès trop à tart en faz la plainte, Qu’ele est jà si forment empainte Que ses pooirs n’est mès demis : De légier sera mès atainte Quant sa lumière est jà estainte Et sa cire devient remis.

De la terre Dieu qui empire, Sire Diex, que porront or dire Li Rois et li quens de Poitiers ? Diex resueffre novel martire. Or facent large cimetire Cil d’Acre, qu’il lor est mestiers : Toz est plains d’erbe li sentiers C’on soloit batre volontiers Por offrir l’âme en lieu de cire ; Et Diex n’a mès nus cuers entiers Ne la terre n’a nus rentiers, Ainçois se torne à desconfire.

Jhérusalem, ahi ! ahi ! Com t’a blecié et esbahi Vaine gloire, qui toz maus brasse, Et cil qui seront envaï Et charront là où cil chaï Qui par orgueil perdi sa grâce ! Or du fuir la mort les chace Qui lor fera de pié eschace : Tart crieront : « Trahi ! trahi ! » Qu’ele a jà entesé sa mache, Ne jusqu’au férir ne manace ; Lors harra Diex qui le haï.

Or est en tribulacion La terre de promission, A pou de gent tout esbahie : Sire Diex ! porqoi l’oublion, Quant por nostre redempcion I fu la char de Dieu trahie ? L’en lor envoia en aïe Une gent despite et haïe, Et ce fu lor destruction. Du roi durent avoir lor vie ; Li Rois ne l’a pas assouvie : Or guerroient sa nascion.

L’en sermona por la croiz prendre, Que l’en cuida paradis vendre Et livrer de par l’apostole : L’en pot bien le sermon entendre, Mès à la croiz ne vout nus tendre La main por piteuse parole. Or nous deffent-on la carole, Que c’est ce qui la terre afole, Ce nous vuelent li frère aprendre ; Mès faussetez, qui partout vole, Qui crestiens tient à escole, Fera la sainte terre rendre.

Que sont les deniers devenuz Qu’entre Jacobins et Menuz Ont recéuz de testament, De bougres por loiaus tenuz Et d’useriers viex et chenuz Qui se muèrent soudainement ; Et de clers aussi fètement, Dont il ont grant aünement, Dont li ost Dieu fust maintenuz ? Mès il le font tout autrement, Qu’il en font lor grant fondement : Et Diex remaint là outre nuz.

De Gresse vint chevalerie Premièrement d’ancesserie ; Si vint en France et en Bretaingne : Grant pièce i a esté chiérie ; Or est à mesnie eschérie, Que nus n’est tels qui la retiengne. Mort sont Ogier et Charlemaine : Or s’en voist qui plus n’i remaingne. Loiautez est morte et périe ; C’estoit sa monjoie et s’ensaingne, C’estoit sa dame et sa compaigne, Et sa mestre herbregerie.

Coument amera sainte Esglize Qui ceux n’aimme pas c’on la prize ? Je ne voi pas en queil menière : Li rois ne fait droit ne justize A chevaliers, ainz les desprize, Et ce sunt cil par qu’ele est chière, Fors tant qu’en prison fort et fière Met l’un avant et l’autre arière, Jà tant n’iert hauz hom à devise ; En leu de Naimon de Bavière Tient li Rois une gens doublière Vestuz de robe blanche et grize.

Tant faz-je bien savoir le roi, S’en France sorsist .i. desroi, Terre ne fust si orfeline, Que les armes et le conroi, Et le conseil et tout l’erroi, Lessast-on sor la gent béguine. Lors si véist-l’en biau couvine De cels qui France ont en sesine, Où il n’a mesure ne roi ; Se l’ savoient gent tartarine, Jà por paor de la marine Ne lesseroient cest enroi.

Li Rois qui paiens asséure Pensse bien ceste encloéure : Por ce tient-il si près son règne ; Tels a alé simple aléure Qui tost li iroit l’ambléure Sor le destrier à lasche resne. Coite folie est plus saine Que langue de fol conseil plaine. Or se tiengne en sa tenéure : S’outre mer n’éust fet estraine De lui miex en vousist le raisne : S’en fust la terre plus séure.

Mesire Giefroi de Surgines, Je ne voi mès deçà nus signes Que l’en desormès vous seuqure. Li cheval ont mal ès eschines Et li riche homme en lor poitrines ; Que fet Diex, qui ne’s par anqure ? Encor viendra tout à tens l’eure Que li maufé noir comme meure Les tendront en lor desciplines ! Cels apeleront Chantepleure, Et sans sejor lor corront seure Qui lor liront longues matines.