La mort Rustebeuf

Lessier m’estuet le rimoier, Quar je me doi mult esmaier Quant tenu l’ai si longuement : Bien me doit le cuer lermoier C’onques ne me poi amoier A Dieu servir parfètement ; Ainz ai mis mon entendement En geu et en esbatement, Qu’ainz ne daignai nès saumoier : Se por moi n’est au jugement Cele où Diex prist aombrement, Mau marchié pris au paumoier.

Tart serai mès au repentir. Las moi ! c’onques ne sot sentir Mes fols cuers quels est repentance, N’à bien fère lui assentir ! Comment oseroie tentir Quant nès li juste auront doutance ? J’ai toz jors engressié ma pance D’autrui chatel, d’autrui substance. Ci a bon cler au miex mentir : Se je di : « C’est par ignorance Que je ne sai qu’est pénitance, » Ce ne me puet pas garantir.

Garantir ! las ! en quel manière ? Ne me fit Diex bonté entière, Qui me dona sens et savoir, Et me fist à sa forme fière ? Encor me fist bonté plus chière, Que por moi vout mort recevoir. Sens me dona de decevoir L’anemi qui me veut avoir Et metre en sa chartre première, Là dont nus ne se puet r’avoir : Por prière ne por avoir, N’en voi nus qui reviegne arrière.

J’ai fet au cors sa volenté ; J’ai fet rimes, et s’ai chanté Sor les uns por aus autres plère, Dont anemis m’a enchanté Et m’âme mise en orfenté Por mener à félon repère. Se cele en qui toz biens resclère Ne prent en cure mon afère, De male rente m’a renté Mes cuers, où tant truis de contraire : Fisicien, n’apoticaire, Ne me puéent doner santé.

Je sai une fisiciene Que à Lions, ne à Viane, Ne tant comme li siècles dure, N’a si bone serurgienne. N’est plaie, tant soit anciene, Qu’ele ne nétoie et escure Puis qu’ele i veut metre sa cure. Ele espurja de vie obscure La bénéoite Egypciene ; A Dieu la rendi nete et pure : Si com c’est voirs, si praingne en cure Ma lasse d’âme crestiene !

Puis que morir voi foible et fort, Comment prendrai en moi confort, Que de mort me puisse défendre ? N’en voi nul, tant ait grant effort, Qui des piez n’ost le contrefort ; Si fet le cors à terre estendre. Que puis-je, fors la mort atendre ? La mort ne lest ne dur ne tendre, Por avoir que l’en li aport, Et quant li cors est mis en cendre Si covient à Dieu reson rendre De quanques fist dusqu’à la mort.

Or ai tant fet que ne puis mès, Si me covient tenir en pès : Diex doinst que ce ne soit trop tart ! Toz jors ai acréu mon fès, Et oï dire à clers et à lès : « Com plus couve li feus, plus art. » Je cuidai engingnier Renart ; Or n’i valent engin ne art, Qu’asséur est en son palès. Por cest siècle qui se départ M’en covient partir d’autre part : Qui que l’envie, je le lès.