Assis sur un fagot, une pipe à la main

Assis sur un fagot, une pipe à la main, Tristement accoudé contre une cheminée, Les yeux fixes vers terre, et l’ame mutinée, Je songe aux cruautés de mon sort inhumain.

L’espoir, qui me remet du jour au lendemain, Essaye à gaigner temps sur ma peine obstinée, Et, me venant promettre une autre destinée, Me fait monter plus haut qu’un empereur romain.

Mais à peine cette herbe est-elle mise en cendre, Qu’en mon premier estat il me convient descendre, Et passer mes ennuis à redire souvent :

Non, je ne trouve point beaucoup de difference De prendre du tabac à vivre d’esperance, Car l’un n’est que fumée, et l’autre n’est que vent.