Sur le mesme vol

Je n’aymois gueres l’Angleterre, Mais je l’ayme aujourd’huy bien moins, Et voudrais voir en tous ses coins Luire le flambeau de la guerre.

C’est un vray pays à catherre ; Le ciel n’y pleut que sur des foins, Et les plus agreables groins Y rottent à l’ombre du verre.

Ce n’est pas que je sois fasché D’y voir le beau sexe entaché Du vice de l’yvrougnerie ;

Mais c’est que j’enrage en mon cœur D’y trouver ma bourse tarie Pour avoir pris trop de liqueur.