Tisbé

En cet habit d’étoffe ancienne, Tu sembles, au siècle des cours, Une noble Vénitienne. Cette dentelle aux mille jours Est un nid fait pour les Amours : Watteau, de la grâce idolâtre, T’eût peinte en tes riches atours Avec ce manteau de théâtre.

C’est vers vous, les enchanteresses, Que l’oiseau bleu tourne son vol ! À présent déroule ces tresses, Jette ces perles sur ton col ; Donne ta voix de rossignol À Tisbe, l’ange aux mains fiévreuses, Car c’est elle avec doña Sol, Qui sont toujours nos amoureuses.