Voluntad

Mariposa ebria, la tarde, giraba sobre nuestras cabezas estrechando sus círculos de nubes blancas hacia el vértice áspero de tu boca que se abría frente al mar.

Cielo y tierra morían, en la música verde de las aguas que no conocían caminos.

Retrocedía, ahuecada, la pared del horizonte o iban a echarse a danzar las rocas negras.

Me desnivelaban ya los círculos de arriba empujándome hacia tí como hacia raíz lejana de la que brotara.

Pero sólo la tarde bebió, lenta, la cicuta de tu boca.