À Théophile Gautier

Dans votre frais jardin, où croissent tant de roses, Tant de charmantes fleurs, Œillets, jasmins, lilas, verveines et lauroses De toutes les couleurs ;

En quelque plate-bande, en quelque vert parterre, Humble et bien à l’écart, Parfois s’ouvre une fleur sauvage et solitaire Qu’y planta le hasard,

Violette ou pensée ou pâquerette blanche Ou bouton d’or vermeil, Qui ne demande qu’un peu d’ombre à quelque branche, Et qu’un peu de soleil.

Ce jardin, Théophile, est votre poésie, Que, dans toute saison, Les bouquets merveilleux de votre fantaisie Émaillent à foison.

La mienne est cette fleur sauvage et délaissée Que le souffle du nord Jette sur vos gazons pâle et de froid glacée, Mais comme dans un port.