« Quand l’insecte a rongé »

Quand l’insecte a rongé brin à brin, feuille à feuille, La plante dont la fleur l’abrite et le recueille, Défaillant, mais fidèle à l’arbuste tari, Il ne va point ailleurs chercher sa nourriture ; Sans sève, de la faim subissant la torture, Il tombe et meurt avec la fleur qui l’a nourri.

Poète, ainsi fidèle à la tige choisie, Nourri des sucs de l’art et de la poésie, Oh ! ne quittez jamais votre sacré rameau ! Fuyant la plante grasse au front lourd et morose, Ne vous suspendez point aux feuilles de la prose : Mourez plutôt, mourez sur l’arbre saint du beau !