En la montaña

Arroyo que, en las alturas donde vida y jugo das a estas verdes espesuras, de peña en peña murmuras sin decirme adónde vas: de tus aguas cristalinas ni nombre ni origen sé, ni, entre cerros y colinas, por qué vertiente declinas, hasta besarles el pie. Mas tu linfa que, al pasar a este bosque presta savia, sé que al fin ha de pagar tributo al Nalón o al Navia, y Navia y Nalón al mar. Sí; que por sotos umbríos o por selvas seculares o por desiertos baldíos, las fuentes van a los ríos, y los ríos a los mares. Por eso, cuando fluir te veo para bajar y nunca para subir, no sé por donde has de ir, ¡mas sé dónde has de parar! ¡Parar!... ¿Pararás acaso cuando del mar infecundo, que te ha de cortar el paso, por oriente o por ocaso llegues al seno profundo? No; que con saña cruel, tus apacibles corrientes, perdidas al fin en él, aumentarán el tropel de las olas inclementes, y, si el huracán las toca cuando sobre ellas se explaya, correrán con furia loca bramando de roca en roca, gimiendo de playa en playa. Y no han de parar tus males en esa dura faena, ni siempre irán tus raudales quebrantando sus cristales, ya en el cantil, ya en la arena: no; que en ligeros vapores y en lluvia de ellos caída, darán, por montes y alcores, a otras fuentes y a otras flores nuevo curso y nueva vida. Pero ¡ay!, tristes o rientes, ¿cuándo volverás a ver en tus formas diferentes a esas flores y a esas fuentes que hoy te prestan gala y ser? ¡Triste destino que alcanza cuanto es y será y ha sido! ¡Siempre la eterna esperanza! ¡Siempre la eterna mudanza! ¡Y siempre el eterno olvido!