Xxiv

Aromas

Meu lindo Portugal, mina de heroes, Ser teu filho é bem bom, e até bonito! Percorre a gente as ruas sem apito, Sobraçando os pacatos guardas-soes.

Matronas de comprados caracoes, Que ao ceu não vão de certo com palmito, Se, primeiro, parecem de granito, De borracha é que são; mas é depois...

Ha povos que se nutrem só de flores, É Camões quem o diz. Tambem Lisboa, Vapora fragrantissimos odôres.

Mas eu não sei dizer-lhes, meus senhores, Se os taes cheiros são coisa má ou boa: Sei que é d'elles que vivem os auctores.