Pulidísimo Poeta

Pulidísimo poeta, que siempre os andáis buscando cefirillos en diciembre y florecillas en marzo. Ved que es malogrado tiempo el que gastáis en cantarnos esas romanzas melosas que a vos embelesan tanto. Porque ninguno os escucha, ni posible es escucharos, ni debe ¡salvo los sordos! nadie escuchar vuestro canto. Vos engalanáis de yerba fuera de sazón los campos y a deshora de sus nidos hacéis levantar los pájaros; vos asida del cabello sin compasión a su llanto, a cada instante a la aurora arrastráis de su palacio, y ni deja miel segura en el panal vuestro labio ni brisilla sosegada, ni libre arroyucio manso. Y lo que más impacienta, ingeniosísimo bardo, es que, cuando estamos todos con vuestra musa trinando, sobre la blanda verbena, muellemente recostado, tan complacido y risueño vos dispongáis coronaros. ¿A dónde vais por el mirto? ¿de dónde arrancáis el lauro? ¿y qué lográis con poneros en la frente esos enjalmos? ¿Un mancebo como un roble no os causa grima pasaros unas tras otras las horas entre los juncos holgando? ¿No tenéis en vuestra tierra otro más útil cuidado que atisbar la rubia aurora y espantar los tiernos pájaros? Amigo, trocad, de vida de cantinelas dejaos, ¡sacudid el cuerpo inerme y haced valer vuestros brazos!