La Tristesse De L’Éventail

Écrit sur l’éventail d’autographes de Madame Marcel Ballot.

Je pleure un peu sur la poitrine. Écoute, ô Charmante qui m’as! J’habitais dans une vitrine, Passage des Panoramas.

J’étais blanc. Tous mes autres frères Dépliaient un décor tremblant Sur leurs dix-huit lames légères: Moi, je n’avais rien. J’étais blanc.

Et j’attendais.--«Qui sait, disais-je, Ce qu’on mettra sur moi demain? Une aurore? un effet de neige? Un marquis baisant une main?

«Va-t-il m’échoir un clair de lune? M’honorera-t-on d’un Watteau? Aurai-je la personne brune Qui veut monter dans le bateau?

«Aurai-je le souffleur de bulles, Ou bien le batteur d’entrechats? La guirlande de libellules, Ou la ligne de petits chats?

«Sur mes branches aériennes Verra-t-on s’effeuiller des fleurs Madeleine-Lemairiennes, Ou des Amours viser des cœurs?

«Serai-je Louis Quinze, ou Seize? Aurai-je un duel de Pierrots? Déployerai-je un steeple-chase Ou quelque course de taureaux?

«Une nostalgique hirondelle Qui veut voir fleurir le cédrat, Tout en me traversant, va-t-elle Affirmer qu’elle reviendra?

«Bucolique, aurai-je la ferme Et le mouton? et verra-t-on, Lorsque brusquement je me ferme, La ferme entrer dans le mouton?

«Ou, quand la campagne plissée Rapprochera ses arbrisseaux, Verra-t-on la Cruche Cassée Réunir ses petits morceaux?

«Ah! pour un éventail qui bouge, Miroiter, c’est l’essentiel! Mettez-moi du jaune, du rouge: J’ai la forme d’un arc-en-ciel!

«Afin qu’en scintillant je batte, Que ne suis-je aussi pailleté Que le maillot d’un acrobate Ou qu’un étang de nuit d’été!

«Que ne suis-je!...» Mais on me touche, On me couvre de fins réseaux... Quoi! ce sont des pattes de mouche? J’attendais des pattes d’oiseaux!

Toute ma fragile armature En a craqué de douleur!... Ay! Faut-il que la littérature Gâte tout, même l’éventail?

Sur ma palette qui s’échancre, Quoi! pas le moindre vermillon? Ah! ces gens-là mettraient de l’encre Sur les ailes d’un papillon!

Et moi qui rêvais, aux lumières, De faire gaîment voltiger Des carquois, des roses trémières, Du bleu tendre et de l’or léger,

Tout couvert de noms de «Chers Maîtres», Au lieu d’éblouissants émaux, Triste comme un homme de lettres, Je n’agiterai que des mots!

Cambo, 24 février 1903.