Dreyhundert und fünfzehntes Sonett: [Ach, deine Hand dem müden Geiste reiche]

Ach, deine Hand dem müden Geiste reiche, Amor und meinem Kiel, dem schwachen, bangen, Von ihr zu sagen, die empor gegangen, Unsterblich, Bürgerinn im Himmelreiche! Gib, daß mein Wort, o Herr, sein Ziel erreiche, Wohin es durch sich selbst nicht kann gelangen, Dieweil die Welt, nicht werth, sie zu umfangen, Nichts hat, was ihr an Reiz und Tugend gleiche! Drauf Er: »Was wir, ich und der Himmel, können, Und guter Rath und frommen Umgangs Freuden, Das war in ihr; nun läßt's der Tod entbehren. Keine Gestalt war je ihr gleich zu nennen Seit Adams Ersterwachen. – G'nug vor'm Scheiden! Mit Zähren sag' ich's, und du schreibst's mit Zähren.«