La Madre

Vigile, all’alba, sta su ’l limitare de la casa l’antica Madre; e guarda l’aja quadrata dove una gagliarda prole attende ad oprare, a stornellare.

Il sole cresce: l’aja par che arda; odonsi i buoi di tra la paglia ansare. Ecco, le voci al canto son più rare; ecco, la mano all’opra si fa tarda.

Ma la dolcezza del compatimento materno In cuor de’ figli la nativa pazienza rinfonde. Or, tra i sudori

e la sete e la polvere ed il vento, la pazienza è il lene olio d’oliva che conforta le membra ai lottatori.