Venga El Ateo Y Fije Sus Miradas

Venga el ateo y fije sus miradas en las raudas cascadas que caen con el estrépito del trueno; en ese bosque que obscurece el día de rústica armonía y de perfumes y de sombras lleno; en la gruta titánica que arredra con sus monstruos de piedra, su oculto lago y despeñado río: que ante tantas grandezas el ateo dirá asombrado: —¡Creo, creo en tu excelsa majestad, Dios mío! — Arpa es la creación, que en la tranquila inmensidad oscila con ritmo eterno y cántico sonoro. Y no hay murmullo, ni rumor, ni acento en tierra, mar y viento, que del himno inmortal no forme coro, El insecto entre el césped escondido, el pájaro en su nido, el trueno en las entrañas de la nube, hasta la flor que en los sepulcros brota, todo exhala su nota que en acordado son al cielo sube. Nunca del hombre la soberbia ciega, que a enloquecerle llega, podrá alcanzar, en su insaciable anhelo, ese poder augusto y soberano que enfrena el Océano y hace girar los astros en el cielo. En vano golpeándose la frente, se agitará impotente en su orgullo satánico y maldito; siempre, desesperado Prometeo, le acosará el deseo, ¡ay! que, como el dolor es infinito.