XVIII (Je n’ai pas dans mes mains…)

Je n’ai pas dans mes mains tes petites mains blanches, Mais le juste avenir me garde des revanches ; Dans dix ans, je rirai de tes dérisions. Tu baisseras tes yeux si pleins d’impertinences, Et plus heureux que toi j’aurai des souvenances. Tu n’évoqueras pas, ô cœur sans visions, Le cortège pensif des amours disparues. Tu pourras cheminer tranquille dans les rues, On ne te suivra pas ; et, poète calmé, Je ne t’enverrai plus mes strophes coutumières ; Tu maudiras alors tes duretés premières : Tu seras vieille et laide et n’auras pas aimé.