Al fuoco

Dorme il vecchio avanti i ciocchi. Sogna un nuvolo di bimbi, che cinguetta. Il ceppo al foco russa roco.

Dorme anch’esso. A tutti i nocchi sogna grappoli e corimbi. Rosei pendono nell’aria solitaria.

Bianchi i bimbi tra il fogliame, su su, a quel roseo sorriso vanno. Il ceppo occhi di brace apre, e tace.

Ecco pendulo lo sciame dal grande albero improvviso, su su. Il vecchio nel cor teme, guarda e geme.

Ogni bimbo al suo fiore alza la mano e... scivola e va. Sbarra il ceppo la pupilla: crocchia e brilla.

E il vegliardo, al crocchiar, balza nella rotta oscurità. Gira lento gli occhi. Solo! solo! solo!