Memoria acerba

Quanti han flutti a passar sotto quel ponte, di quanti ha spini a biancheggiar la valle, quanto trifoglio ha da fiorir sul monte, quante sui prati han da volar farfalle, quante a inerger napee le ambrosie spalle han ne’ lavacri di quel glauco fonte, e quanti spettri per diverso calle hanno i guadi a varcar dell’Acheronte, pria che si spegna in me delle perdute e amate cose la memoria acerba, che veleggia con me su questo mare! La santa compagnia per mia salute mai non mi lascia: il resto è color d’erba, che sorride un istante e piú non pare.