I Grilli

Del nostro Stivale Ai poveri nani, Quel solito male Dei grilli romani In oggi daccapo Fa perdere il capo.

È vario il rumore: Chi predica l’ira, Chi raglia d’amore; Ma gira e rigira, Rivogliono in fondo L’impero del mondo.

Nel Nobile guitto, Che senza un quattrino Ostenta il diritto D’andare al Casino, Vi trovo in idea, Bastardi d’Enea.

Non tanta grandezza, O seme d’eroi Tenuto a cavezza: Ritorna, se puoi, Padrone di te, O Popolo-Re.