Prélude

Nous pouvons faire des chansons, Poètes d’étude et de plume! Et les chansons que nous faisons Les faire aligner en volume!

Nous pouvons, gravement assis, Trouver en nous creusant la tête Rimes riches et mots précis... Le peuple est le maître poète.

Nous pouvons limer du français Ou du provençal de parade; Nous pouvons avoir des succès... Le peuple a le prix de l’aubade!

Il dit, sans se gratter le front, Le bon pain, les vins et la femme... Les gros savants y reprendront; Mais chaque mot lui sort de l’âme.

Triste ou gai, quelquefois moqueur, Il ne signe pas de grimoire, Car c’est pour soulager son cœur Qu’il chante, et non pas pour la gloire!

Et ce n’est pas en rien faisant Qu’il fait ces chants que nul ne signe... C’est en forgeant, c’est en semant, En faisant les blés et la vigne!

CHANT Ier