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Ce pendant que la court mes ouvrages lisoit, Et que la sœur du Roy, l’unique Marguerite, Me faisant plus d’honneur que n’estoit mon merite, De son bel œil divin mes vers favorisoit,

Une fureur d’esprit au ciel me conduisoit D’une aile qui la mort et les siècles evite, Et le docte troppeau qui sur Parnasse habite, De son feu plus divin mon ardeur attisoit.

Ores je suis muet, comme on void la Prophete, Ne sentant plus le Dieu qui la tenoit sujette, Perdre soudainement la fureur et la voix.

Et qui ne prend plaisir qu’un Prince luy commande? L’honneur nourrit les arts, et la Muse demande Le theatre du peuple et la faveur des Roys.

(Les Regrets, sonnet VII.)