La Muerte Del Bisonte

Ensangrentado un cuerno, refúgiase el bisonte en la maraña fosca, donde improvisa un lecho; dobla las piernas; rinde su fatigado pecho: y da un mugido largo que hace temblar el monte. Un rollo de tinieblas alfombra el horizonte crepuscular; un río, que siente el cauce estrecho, revuelve sus espumas a modo de un despecho; y, al fondo, se desgranan los trinos de un sinsonte... La lanza de un «Piel roja» quebrose tan clavada en el testuz del bruto, que en vano en la maleza busca él refugio: nada puede salvarlo, nada. Y, así, en la noche, expira, mirando, por fortuna, que tras de un cerro, a modo que tras de una cabeza, se asoman vengativos los cuernos de la Luna...