Le Faiseur de cercueils

Le charpentier des morts sommeille. Il est minuit. Tout à coup l’établi poudreux craque, et les planches S’agitent çà et là comme autant d’ombres blanches. « Oh ! dit-il fou de peur, qui fait ce méchant bruit ? »

Là-bas, dans ce coin sombre où leur acier reluit, Grincent la lime rude et la scie aux dents franches ; Les ciseaux dans le bois ont fait crier leurs tranches ; Le rabot a sifflé ; mais qui donc les conduit ?

Le sapin s’équarrit, se charpente et se change Sous d’invisibles mains en quelque chose étrange ; C’est long, lourd, et béant. — Un fantôme apparaît :

« Ohé ! maître, debout ! Tes morts t’ont fait ta bière ! » Le coq chante. Il s’éveille. — Il est au cabaret. « Debout ! criait sa femme ; ohé ! vieux sac à bière ! »