Pour le tombeau de l’auteur

Ci repose Plessys qui, d’un souffle d’athlète, Entonna des buccins qui faisaient peur aux cieux Et qui, de l’éternel trophée ambitieux, A fléchi d’un poing tort l’inflexible arbalète.

Vous, Muses ! attestez, sincères Pucelettes, Qu’un qui de moréas suivit le pas pieux, Sonna gros du beau soin de toujours sonner mieux : Oui, ceci vous direz, si sa garde, vous l’êtes !

Dîtes ’cor qu’ouvrier du plus grave des styles, Il tira de la harpe en images tranquilles La Terre porte-ciel, porte-onde, porte-feu !

Mais ce qu’il faut surtout que l’âge à venir sache, C’est que, fieffé de chiche et que repu de peu, Il porta bellement son morion sans tache.