175. No' salda, Amor, de' tuo dorati strali

No’ salda, Amor, de’ tuo dorati strali fra le mie vecchie ancor la minor piaga, che la mente, presaga

del mal passato, a peggio mi traporti. Se ne’ vecchi men vali, campar dovria, se non fa’ guerra a’ morti. S’a l’arco l’alie porti contra me zoppo e nudo, con gli occhi per insegna, c’ancidon più ch’e’ tuo più feri dardi, chi fia che mi conforti? Elmo non già né scudo, ma sol quel che mi segna d’onor, perdendo, e biasmo a te, se m’ardi. Debile vecchio, è tardi la fuga e lenta, ov’è posto ’l mie scampo; e chi vince a fuggir, non resti in campo.