San Manuel Bueno, mártir

San Martín de Castañeda, espejo de soledades, el lago recoge edades de antes del hombre y se queda soñando en la santa calma del cielo de las alturas, la que se sume en honduras de anegarse, ¡pobre! el alma. Men Rodríguez, aguilucho de Sanabria, el ala rota ya el cotarro no alborota para cobrarse el conducho. Campanario sumergido de Valverde de Lucerna, toque de agonía eterna bajo el caudal del olvido. La historia paró; al sendero de San Bernardo la vida retorna, y todo se olvida, lo que no ha sido primero.

Y la segunda, ya de rima más artificiosa, decía y dice así:

Ay Valverde de Lucerna, hez del lago de Sanabria, no hay leyenda que dé cabria de sacarte a luz moderna. Se queja en vano tu bronce en la noche de San Juan, tus hornos dieron su pan la historia se está en su gonce. Servir de pasto a las truchas es, aun muerto, amargo trago; se muere Riba de Lago orilla de nuestras luchas.