German poem
Dieses rollende Rad des Himmels ist zu unserm Tod verschworen
by Omar Khayyām (1048–1131)
Dieses rollende Rad des Himmels ist zu unserm Tod verschworen, Und, sobald's uns eingeholt hat, Freund, sind du und ich verloren! Ruh mit mir denn auf dem Rasen! Kurze Zeit nur wird verfließen, Ach! und über unserm Staube wird ein neuer Rasen sprießen!
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- Dieser Himmel, der tyrannisch droben wälzt sein ew'ges Rad
- Dieser Wein, der in verschiednen Formen sich den Sinnen weist
- Dieses alte, morsche Gasthaus, das man auch die Erde heißt
- Dieses Frömmeln, dieses Heucheln, Schenke! wird mir unausstehlich!
- Dieses Schloß, in welchem Bahram froh den Becher oft gefüllt
- Du baust auf Hoffnungen, der Allzurasche?
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- Du fragst, was diese Welt sei? Wohl! ich will dich nicht betrügen