Bonheur Facile

Celui-là ferait mal de froncer les sourcils, Qui ne lèse personne et se croit équitable, A du feu dans son poêle et du pain sur sa table, Une femme fidèle et des enfants gentils.

Et pourquoi cet heureux, ronflant sur des coutils Près d'une bouche rose et d'un coeur charitable, Ne se croirait-il pas un heureux véritable? Le bonheur se fabrique avec d'humbles outils.

Il vieillit, ce bonheur, sans avoir de névrose. Il ne fatigue point. C'est un poème en prose Où chaque personnage est proprement vêtu.

Il a de la douceur s'il n'a pas d'héroïsme. Il peut n'être pourtant qu'un grand fonds d'égoïsme Où s'alignent, rosés, des profils de vertu.