A Eugène Carrière

À travers ma blague voyoute, Et le dur flux des mots atroces, Tandis que voyageaient vos brosses Sur la toile que l’art veloute

Insensiblement par la route — On eût dit — des écoliers rosses, S’évoquaient un front plein de bosses Où celle du crime n’est toute,

Et de petits yeux de malice Luisant pourtant sous l’arc mal lisse De sourcils que leur ligne rate,

Luisant comme mouillés de comme Des pleurs, vrais au fond, d’un bonhomme Un peu jadis et mal Socrate.