À Francis Poictevin

Toujours mécontent de son œuvre D’autant plus exquise de flou Et d’amour de l’art dûment fou Où la limace et la couleuvre

Ne peuvent rien qu’user leur dent Et leur bave, n’est-ce pas, presse Littéraire en général. Qu’est-ce Que cet indicible imprudent

Qui n’écrit pas pour la publique Moyenne et jamais ne réplique Aux haros que par le halo

D’un esprit en bonne fortune, Mystérieux comme la Lune Clair et sinueux comme l’Eau.