Rastas

Garibaldi m’ennuie Comme la pluie. Mais Machin ! m’ennu Va, — Tel Moréa.

Guillaume Deux m’assomme, Tels deux Guillaume, À force d’être chic Comme mastic.

Il a trop d’uniformes !… Eux, les Romans Ils mettent trop de formes Et de romans

À devenir plus bêtes Même qu’leur pied Et beaucoup moins honnêtes Que mêm’trop sied,

Littérair’ment, veux dire… — Ou autrement S’il leur plaît, — car le pire P’tit garnement

De leur Bande ou Z’École M’empêcherait De tendre une bricole Dans leur forêt,

Pourquoi, d’ailleurs, pour r’prendre Avec le doigt Quéqu’chôs’, dans leur provendRe Que l’on me doit ?

Et je reste le Maître… Or, de moi-mêm’ Et s’il faut me l’permettre, Je leur dis : « M. »