An die Hochädele und gelährte Jungfrau

Wer schreibt diese schöne schrift/ wessen hand und wessen sinnen können solch ein lied beginnen/ das so nah zum hertzen trifft? Hildegond/ könt ihr so singen/ daß die linden wider-klingen?

Mier zwar seid ihr unbekant von gestalt und von gesichte; aber euer Lob-gedichte/ das mier ward von eurer hand/ ohne mein verdienst/ geschrieben/ pfleg' ich mehr als mich zu lieben.

Meine sinnen seind erblasst/ müssen ungezwungen schweigen/ wan sich eure Lieder zeugen/ und seind ihnen selbst verhasst/ wan ihr hoch-deutsch opizieret/ und die süßen seiten rühret.

Fries- und Holland wunderts sehr/ daß ein Weibes-bild so singet/ und die Deutschen seiten zwinget; ja/ ich wundre mich vielmehr/ daß itzt unter fremden zungen unser hoch-deutsch wird gesungen.

Aber/ Schöne/ saget an/ was ich wiederüm sol schenken/ daß ihr meiner könt gedenken? was ich würdigs geben kan? meine lieder müssen schweigen/ weil die euren auf-wärts steigen.

Eure kunst und zierligkeit macht mich gantz und gar verzükket; eure hand ist so beglükket/ schwingt sich höher als der neid. Euer ruhm würd ewig leben/ und der sternen-schaar gleich schweben.