French poem
Poème 217 (Mets en obli, Dieu des herbes…)
Mets en obli, Dieu des herbes puissant, Le mauvais tour que non loin d'Hellesponte Te fit m'amie, & vien d'une main pronte, Garir son teint palement jaunissant.
Tourne en santé son beau cors perissant, Ce te sera, Phebus, une grand'honte, Sans ton secours, si la ledeur surmonte L'oeil, qui te tint si long tans languissant.
En ma faveur si tu as pitié d'elle, Je chanterai come l'errante Dele S'enracina sous ta vois, & comment
Python sentit ta première conqueste, Et comme Dafne aus tresses de ta teste Donna jadis le premier ornement.
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