French poem
Poème 40 (Contre mon gré l'atrait de tes…)
Contre mon gré l'atrait de tes beaus yeus Donte mon cœur, mais quand je te veus dire Quell'est ma mort, tu ne t'en fais que rire, Et de mon mal tu as le cœur joïeus.
Puis qu'en t'aimant je ne puis avoir mieus, Soufre du moins que pour toi je soupire, Assés & trop, ton bel œil me martire Sans te moquer de mon mal soucieus.
Moquer mon mal, rire de ma douleur, Par un dedain redoubler mon malheur, Haïr qui t'aime, & vivre de ses pleintes,
Rompre ta foi, manquer de ton devoir, Cela, cruelle, & n'est-ce pas avoir Tes mains de sang & d'homicide teintes ?
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