LXXIII

Se non se alquanti c’hanno in odio il sole.

E tanto gli agradisce il vostro regno, che mai da voi partir non potrebb’ello, non fosse da la morte a voi furato,

Amor, poiché tu se’ del tutto ignudo, non fossi alato, morresti di freddo,

Non fosse colpa, non saria perdono;

Solamente quel nodo, ch’amor circonda a la mia lingua, quando l’umana vista il troppo lume avanza, fosse disciolto, i’ prenderei baldanza;

S’io esca vivo de’ dubbiosi scogli, e arrive il mio exilio ad un bel fine, ch’i’ sarei vago di voltar la vela,