French poem
L’Une pleure, et ne veut pas être consolée
by Robert de Montesquiou (1855–1921)
L’Une pleure, et ne veut pas être consolée, C’est la Nature, c’est Racliel : ses bois défunts, De l’exil des oiseaux, de l’envol des parfums Ont pris le deuil… et de brouillards elle est voilée.
L’autre entoure du geste un vaste mausolée : C’est Niobé : l’Histoire aux crépuscules bruns ; Leurs sanglots empourprés se font d’affreux emprunts, Et leur double douleur en ce lieu s’est mêlée.
Une Sœur les unit qui leur montre ses mains ; Une rouge héroïne arrachée à Shakspeare, En qui l’Histoire meurt et la Nature expire…
Elle parle, sans bruit, des sombres lendemains : Quels arbres et quels troncs sont menacés de hache, ?… Lady Macbeth murmure en les marquant : « La Tache ! »
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