2 Novembre

Dans les peupliers nus le vent pleure. — En l’église Toute de noir tendue, une foule à genoux Psalmodie un chant d’ombre. — « Ayez pitié de nous », Semblent clamer des Voix errantes dans la bise.

La cloche de la tour tinte le glas. — Un deuil Fatidique gémit sous le ciel gris d’automne, Comme le sanglot sourd, dolent et monotone Des ifs sombres, tordus au vent sur un cercueil.

Et mon cœur se lamente, où monte une bouffée Des choses de naguère — et la voix étouffée Des morts chéris revient à ma mémoire encor…

Cœur frivole ! Autrefois est-il si vieux ?… — Écoute Ce long glas, plus plaintif qu’un son lointain de cor Ta défunte existence, en ce glas, revit toute !