À Charles Baudelaire

Ô mort, vieux capitaine, il est temps : levons l’ancre : Ce pays nous ennuie, ô Mort ! appareillons ! C’est en jaspe sanguin, de vieil or incrusté, Maître, que le poëte au cœur chaud t’édifie Un sépulcre : le jaspe fraternel défie, — Comme tes vers — l’affront de l’âpre vétusté.

Or l’envie est muette ; et le Siècle, dompté Par ton rhythme enchanteur, Maître, te déifie, De Paris à Moscou — jusqu’à Philadelphie ; Et ton nom, clair de gloire, aux astres est monté.

L’Ame Mystique vit son rêve d’outre-tombe : Montre-toi donc, poëte, et que le rideau tombe, Qui voile l’élysée où sont les demi-dieux !

Ouvre un œil agrandi d’extase coutumière Sur le chœur prosterné de tes enfants pieux Qui font vibrer vers toi leur hymne de lumière !