Didon

Debout sur le bûcher de myrthe aromatique, La reine de Lybie, un poignard dans le sein, Hurle et vagit, déçue en son espoir malsain ; Et sa fureur s’exhale au ciel, comme un cantique.

— Rome, éblouirais-tu toute l’histoire antique, Si l’amour, (hypocrite et fatal assassin Des grands cœurs où s’allume un généreux dessein,) Eût rivé le héros au plaisir despotique ?

.....Or le fer que Didon brandit, hurlante, en main, Est le glaive qui frappe et le sceptre qui fonde : Elle accouche, en mourant, du grand peuple romain,

Et son beau sang royal à gros bouillons féconde Le germe obscur où dort la gloire de demain : Le faste des Césars et l’empire du monde !