Hymne intime

Dans l’appel de la cloche au matin, le dimanche ; Dans l’angélus lointain du soir ; Dans le port des enfants de chœur en robe blanche, Qui vont, balançant l’encensoir ; Dans l’ample voix de l’orgue, et dans l’apothéose Du clocher sur le couchant d’or ; Dans l’énervant parfum de l’encens ; dans la pose D'un vieux prêtre au chevet d’un mort ; Dans la procession où la foule massée Va, lente, et psalmodie en chœur ; — Dans tout cela, je sens s’abîmer ma pensée Tout attendrie à contre-cœur : Et, frissonnant plus fort de mon trouble mystique, Je me demande avec émoi D’où sort l’involontaire et superbe cantique Qui vibre et chante au fond de moi !