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Quel prigioniero augel, che dolci e scorte Note apprendea dal tuo soave canto, Morendo in sen ti giacque, e dal tuo pianto Bello onore ebbe poi: felice morte! Io, cigno in mia prigion (né scorno apporte S’ardito è pur ne la mia lingua il vanto), Quel che mi detta Amore imparo e canto Ma con diversa e più dogliosa sorte.

Muoio sovente, e ’l modo è via piú fero; Perché al martir rinasco, e ’n sí bel grembo Non però trovo mai tomba o feretro; E i lumi ch’irrigâr con largo nembo Un che passò da gl’Indi a noi straniero, Scarsi mi son, né stilla io piú n’impetro.