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Or che l’aura mia dolce altrove spira Fra selve e campi, ahi, ben di ferro ha ’l core Chi riman qui solingo, ove d’orrore È cieca valle, di miseria e d’ira. Qui nessun raggio di beltà si mira: Rustico è fatto e co’ bifolci Amore Pasce gli armenti e ’n su l’estivo ardore Or tratta il rastro ed or la falce aggira.

O fortunata selva, o liete piagge, Ove le fere ove le piante e i sassi Appreso han di valor senso e costume! Or che far non potria quel dolce lume, Se fa, d’ond’egli parte, ov’egli stassi, Civili i boschi e le città selvagge?