L’Image

Comme la main distraite et qui n’a pas de thème Précis, par la vertu secrète d’un aimant, Décrit, sans y songer et machinalement, Un contour au hasard jeté, toujours le même ;

Ainsi va ma pensée, et l’éternel problème De l’amour la ramène à tracer constamment Dans le cadre naïf d’un ovale charmant Un sourire indécis et les chers yeux que j’aime.

L’image que poursuit ainsi mon souvenir Est petite, et sa grâce entière peut tenir Aux marges d’un sonnet : un rêve, une hirondelle !

À peine elle a posé légère sur mon cœur… J’indique des traits fins, mais, dans un frisson d’aile, L’oiseau frêle m’échappe avec un cri moqueur.