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Meurt-on d’aimer ? On peut le croire, Tant c’est une mortelle histoire !

— Pourtant il me reste toujours La grâce, au loin, de tes contours. — Et la douleur dont tu m’enivres, Dont je crois que je vais mourir, Est peut-être, ô prudent désir ! Le seul secret qui me fait vivre…